Manhãs de Inverno

É possível imaginar que algumas manhãs de inverno são um presente que a natureza concede para as peles que sabem degustar do contato com a realidade. Algumas peles são insensíveis à vida, ao mundo total. Elas não caminham com o vento. Outras são um festival; uma salada de tatos. São inquietas, cheias de meninices e astúcias.

Acho que nos moldes celestiais deve haver a categoria daqueles que têm a pele para as manhãs de inverno. Uma classe especial de seres comuns. Eles acordam, tomam café, trabalham, assistem TV e dormem com alguma dificuldade. Alguns acreditam em Deus, outros não.

São esses que em segredo do vulgar e da plasticidade das horas, deleitam-se nas carícias do sol. O solzinho sereno das manhãs de inverno. Sentir o passar da brisa nem parece ser tão clichê assim; soa mais como um ato de redenção. Simplesmente as coisas  começam a se comportar como se fizessem parte de um ideal que funciona.

E por um segundo o mundo é terno, não dá medo, não mata. É um lugar lúcido em que sim é sim e não é não.

Ai como quero que no paraíso os invernos sejam longos e cheios de sóis mansinhos!

Dentro

em alguma fresta escondida da realidade

num submundo de mim

te encontro sereno e desperto

revolvendo os jardins da minha loucura

como se esperasse pela borealidade que não vem

toda a coisa que aí está é viva e é outra coisa que não eu

eu te digo e repito como se não tivesse dito

toda a coisa que aí está não sou eu

ignoras

porque teu coração é feito de coragem

porque a tua vontade é a tua vontade

porque tu és uma parte que muito vê

o seu amor ignora minha voz

que não é minha

que quer te arrancar dolorosamente deste lugar

porque o teu doce olhar

diz que sou eu

eu

que belissimamente vivo

corro e escapo de ti.